Pergaminhos

Dói-me, como se a carne que compõe o meu ser estivesse dilacerando-se em milhares de fragmentos ao chão. Uma dor aguda, pertinente, de caráter prioritário entre os meus instintos. A dor, aquela fria e eterna companheira de leito, conhece as profundidades dos meus medos, sabe o que sinto interiormente, e que por receio não mostro. Ela, mais do que qualquer outro ser no universo, tem convicção acerca do que me acontece, e sabe que hoje, enquanto trêmula escrevo essas turvas linhas, estou imersa em um passado que me dói ser lembrado. A dor - agonia dos meus dias, das minhas madrugadas sombrias-, ela sente minh’alma no calor do frio toque do desconhecido. Sabes o que penso enquanto solitária sigo pelo mundo que nada me diz o mundo de silêncio, de nevoa. O mundo interior ao qual almejo aprisionar-me. Dor que me conhece, que me permite à escrita, que sabe dos meus caóticos planos futuros.

Oh,  dor que me acompanha estrada a fora, que se faça permanente a sua moradia ao meu lado, pois não posso sofrer novamente a partida do que resta-me de um passado plenamente feliz.