Imutáveis

É lua cheia.

Posso ouvir ao longe o cântico morno do silêncio a mim disperso. É lua cheia, afirmo enquanto contemplo o ensurdecedor lamento do meu escrever.  E Entre linhas tortas e letras borradas, banhadas ao doce pratear da lua, que busco esvaziar-me de um vazio cheio de negros buracos em que o mundo e toda a sua maldade cravou o meu ser.

O que fazer, pois é lua cheia. Uma lua que entra pelas vielas do meu quarto e vem de encontro aos meus dedos que nada escrevem. Tortos e inúteis dedos de uma aspirante. A lua brilha, longigua, porém eu em meu solitário silêncio fúnebre posso ouvi-la cantar seus lamentos e todos os imemoriáveis desejos de sua alma.

Pois é lua cheia. Uma triste e solitária lua. Mas quanto a mim, o que sou? Apenas uma cinzenta aspirante aos mistérios de sua incompreensão? Ou talvez apenas um ser de aspecto triste, um tanto sombrio, que esconde em suas entrelinhas o enigma de sua própria existência. Oh, somos tudo e nada. Eu e a lua cheia, sozinhas a vislumbrar a negritude da noite, vendo nossas almas a vagar em busca do inexistente, dos bons e propícios sentimentos, de redenção.